Autopsicografia

Há muito já se disse do poeta
Que as próprias dores vive de fingir. 

Com tal engenho finge, que completa

A falsa dor com àquela do existir.

Com certo garbo inventa o fingidor

Já que, poeta, não lhe basta à arte

Mentir a dor, de qualquer modo, em dor

Se não expande a voz, se não lhe arde.

Finjamos tudo, e, pois, restemos mudos. 

Não mais de versos por cantar aguarde. 

Nosso silêncio irônico, contudo,

Que finja mesmo até sinceridade.

E quando o verbo se cortar, abrupto,

Habite o coração nossa verdade.